ACTIVAMOS EL CHAT
24/10/2017 por Aprósitus
Después de darle muchas vueltas, y gracias a la insistencia de Chrisol, he puesto a vuestra disposición un espacio en ...
Después de darle muchas vueltas, y gracias a la insistencia de Chrisol, he puesto a vuestra disposición un espacio en donde se puede escribir y contestar en tiempo real.
Esta programado de forma "artesanal", es decir, sin dependencias de programas "amigos" que en realidad solo quieren hacer un seguimiento de lo que se habla (escribe) en ese lugar.
No es necesario registrarse, solo pones tu nick/alias y ya puedes escribir. No hay ninguna censura, ni limitación, intentaré seguir con esta filosofía ya que entiendo que por culpa de unos cuantos los demás no tienen que pagar otras consecuencias.
Evidentemente, no tiene porqué haber nadie de guardia. Simplemente si se coincide en este espacio-tiempo pues podremos disfrutar "en caliente" de las opiniones de la gente que normalmente escribe en el blog.
Otra cosa es que la gente puede quedar a una hora determinada y empezar la charla.
El chat está programado para que a los 20 minutos de inactividad, osea, que no se ha escrito nada, te desconecta automáticamente. Pudiera darse el caso, de que alguien se fuera del chat y aun apareciera como conectado. Intentaremos ir poniendo mejoras pero con calma.
Está optimizado para que funcione en móviles pequeños y a ser posible en posición vertical.
Entre la conversación y el cuadro en donde introduces tu comentario hay 2 casillas de verificación una con el nombre de "Autoscroll" que sirve para que el chat muestre siempre el último mensaje. Si quisiéramos ver algo escrito con anterioridad tenéis que desactivarla, para así, poder moveros por el texto con libertad.
La otra casilla de verificación pone "Intro" y si está activada envía el mensaje cuando pulsas a tecla "INTRO" del teclado, sino la activas podrás enviar el mensaje con el botón que está a la derecha que pone "Enviar".
El chat detecta en los mensajes los "links" a otras webs, asi podreis hacer click en ellos y seguirlos en el navegador.
Para visitarlo, deciros que está en las secciones laterales del Blog, o bien seguir este enlace CHAT
Si hay algún error espero me perdonéis, y por favor comunicarlo para corregirlo cuanto antes.

Un fuerte abrazo a tod@s
Aprositus

Comentarios

mens78
07/11/2017 - 07:49
El whatsapp y otras aplicaciones han terminado
practicamente con los chats. En cuanto a los
comentarios hay miles y miles cada día dedicados
muchos a vituperarse mutuamente entre posturas
distintas.
En este momentos la autonomía donde vivo se halla
sumida en el desconcierto y el temor a un futuro
incierto, con dos facciones divididas y un panorama
gris económico. Las ideas de paz y amor divulgadas
por estos gatos resultan absurdas ante un panorama
donde a la amenaza de una de las partes sucede
la agresión de la otra.
Ayer entregaron el premio de novela histórica a
Pérez Reverte el escritor mas veraz y con mas
eggs del país. Dijo como siempre lo oculto: que
el ser humano es depredador y salvaje, aniquila,
tortura y mata, siempre tras banderas y soflamas
patrióticas. Por lo que lo tenemos crudo quienes
hemos intentado cambiar esas tendencias.
Curiosamente volvemos a la Torre de Babel donde
Ellos castigaron a esa especie díscola que habían
logrado con la confusión de lenguas. Y otras
advertencias son asimismo silenciadas u objeto de
burla. Porque de Ellos también proviene esta
acumulación de datos que impide razonamientos
positivos, lograda por la red. Y por eso colocaron
a Gates para que controlara practicamente el
saber mundial, al frente de esa fuente de poder.
Lo que también ha sido por supuesto negado por
los idiotas de costumbre a pesar de que di las
pruebas en uno de mis comentarios.
El resumen es que no hay nada que hacer y
todo (incluido el clima) irá de mal en peor.
Después vendrá el llanto y el crujir de dientes
como siempre que las vísceras sustituyen a la razón.
Y contra eso cuatro gatos no pueden hacer nada.
Les jeux sont faites,

aprositus
07/11/2017 - 10:20
No intento que esto sea un punto de reunion, solo dar un servicio, que aqui nadie controla a nadie, que se puede decir lo que se quiera.
Las cosas estan como tienen que estar, revuletas, como cuando el rio llega al mar. Procesos naturales que nos han tocado vivir.

Un abrazo
mens78
08/11/2017 - 08:34
Fijándome en el móvil siempre me impresiona la
cantidad de información albergada en tan reducido
espacio, muy superior a la de cualquier cerebro humano. Se que lo han logrado con conexiones de chips cada vez mas diminutos, pero mi
estupefacción continua.
Sin embargo nuestro cerebro que se basa asimismo
en enlaces eléctricos entre neuronas contiene nada
menos que cien mil millones de ellas, y aparentemente
no alcanza la potencia del aparatito ahora imprescindible para multitudes inmensas. De ahí
se derivan ominosos avisos sobre que la inteligencia
artificial puede un día tomar el mando y someternos.
Sin embargo hay un factor del que carece ese
instrumento en el que ni soñaban nuestros antepasados: Las manos. Esas manos que según
algunos antropologos dieron la inteligencia a los
primeros primates.
Contemplo en you tube un concierto de piano de Schuman
por el genial Beremboin y me extasío con esas
manos ágiles que consiguen de las teclas sonidos
bellísimos. El artista, sin partitura, no duda en momento,como impulsado por un aliento misterioso,
sin un solo fallo,en reflejar la inquietante lucidez
del compositor y te traslada al espacio sideral.
Sigo divagando sobre esas manos que un dia esculpieron el portentoso David de Miguel Angel,
que pintaron del Dos de Mayo goyesco, que
escribieron El proceso de Kafka, que ensamblaron
el primer reloj mecánico, que construyeron
estelas, pirámides, rascacielos y acueductos,
hasta llegar al pasmoso ciclotrón de Ginebra. Y se me
quitan todos los complejos de golpe.
Puede que esa inteligencia artificial nos supere en
conocimientos ¿Pero tendrá alguna vez esas manos
imaginativas para lograr cono nosotros la belleza?
Dije un día que Ellos llevaban en sus naves nuestra
música, que eran incapaces de crear, y entre la
necedad general casi nadie me entendió.
La respuesta está en el viento.
mens78
11/11/2017 - 09:34
La hipocresía política resultaría cómica si no derivara
demasiadas veces en hechos sangrientos. Hoy veo la
fotografía del presidente francés Macron y el alemán
Steinmeyer abrazándose ante el Memorial de
Hartmannswillerkopf. Estos alemanes tienen unos
nombrecitos no aptos para cardíacos.Todos amigos
y aquí no ha pasado nada.
Pues pasaron muchas cosas. Entre ellas que los mismos
que organizaron la escabechina de dieciseis millones
de muertos desde 1914, Francia y Alemania, entre
ellos, volvieron a enzarzarse en otra salvajada
aun peor con la segunda guerra mundial desde
1939. Todo producido por la inextinguible estupidez
humana.
En la primera la propaganda hacía que miles de
infelices acudieran encantados a su posible futuro
entierro, con despedidas entre ovaciones y cánticos
de poblaciones llenas de fervor patriótico. En el
frente de batalla les esperaban trincheras húmedas
y apestosas entre constantes bombardeos, ataques
con gases que corroían sus pulmones, y ver
destrozados a sus camaradas mientras los organizadores de esa matanza desplegaban sus
habilidades tácticas para masacrar con mas eficacia
y eran considerados héroes en sus países.
Dos escritores relataron esa monstruosidad con sendas obras maestras. Remarque, con su Sin novedad
en el frente y Celine con su asombroso Viaje hasta
el fin de la noche. Si después de leer ambas novelas no te haces pacifista es que eres un
gilipollas.
¿Hemos aprendido algo, aparte de una mayor capacidad para matar? Ni lo soñéis. Somos los
mismos idiotas dirigidos por quienes ahora se
encuentran tan contentos y que en cualquier momento futuro
pueden volver a organizar otro genocidio brutal.
Es que no tenemos remedio, leñe
torn
11/11/2017 - 15:13
2 reseñasla primera de nuestro gato ilustreado
http://arturoperez-reverte.blogspot.com.es/2009/08/chiquito-de-la-calzada.html?m=1
esta otra porque si
https://www.rankia.com/blog/llinares/3730399-cuentos-patriotas-apatridas-dignatarios-indignos
espero que no haya false flags esta tarde por barcelona aprovechando aglomeraciones
saludos musicales
https://youtu.be/rlMEoLfp0FE


mens78
11/11/2017 - 19:53
De ilustrado nada cher ami torn.Ilustrado viene de
ilustre y yo de eso tengo tanto como esos indignos
que insertas.
El lobo estepario cada vez está mas alejado de
prosopopeyas y fastos. Ayer me di un volteo por
la zona de un barrio barcelonés ahora mas habitable
con menos turistas, En una calle vi un bar
tenebroso que prometía. Lucía un cartel indicando;
Las consumiciones en la terraza hay que pagarlas
antes. Y añadía:Prohibido fumar droga.
Dentro se hizo el silencio en la parroquia cuando
entré. Había una mesa con cuatro individuos
delgados y escuetos que me analizaron. Pedí un
carajillo de ron en la barra y no perdí palabra de
su parla. Contaban lo mal que estaba el negocio
suyo por la escasez de turistas.Era fácil captar
en que consisitía ese negocio que formaba colas
en las comisarias para presentar denuncias. Los
otros clientes hubiesen hecho las delicias de Pérez
Reverte con el hablar típico de los pícaros de su
Alatriste. Una vez se olieron que yo no era poli algo
similar se tranquilizaron.Cogí retazos de su charla quejándose
de que habían de estar en la cárcel esos políticos
que robaban millones y no esos compañeros trincados
por un timo de nada.
Al final y con el tercer carajillo,disfrazado de jubilado
con penurias, algunos clientes empezaron a dialogar
ya sin aprensiones conmigo y disfruté de ese
discurrir con eventos de su mundo, invitando a rondas
de cerveza y aprendiendo los trucos para sugestionar
a ingenuos venidos de todas partes del mundo.
Eran esquisitamente educados con el por favor y lo
que usted desee siempre por delante aunque no
hubiese descuidado un minuto nada de valor
en sus manos. Fuera tenían un mendigo que era
el encargado de avisar de que algo anormal circulaba
por la calle y recadero de mensajes en su
idioma truhanesco.
Lo pasé bomba hasta que marché. El "ilustre" según
tu cariñoso concepto.
Abrazos.

mens78
14/11/2017 - 12:34
Cuando empecé hace años en la red tras un suelto
que insinuaba la existencia de algún planeta con vida
aseguré que no alguno, sino millones a nuestro
alrededor la albergaban.Naturalmente la jauría de
debunkers se me echó encima llamándome de todo.
Ahora un multimillonario ruso,Miler, que se huele
la existencia de vida inteligente exterior, quiere
dedicar parte de su fortuna en explorar Encélado,
una luna de Saturno que posee un mar cálido desde
donde surgen géisers al exterior buscando esa vida.
El tabú se está rompiendo. La NASA ha luchado,
ayudada por miles de idiotas, todos estos años en
desvirtuar esa idea, manipulando, pixelando y
condenando al silencio y al ostracismo a las mentes
divulgadoras de la gran verdad de que no estamos
solos. El hecho de que yo sea un escritor maldito
se debe a que en círculos intelectualoides al citar
mi nombre se decía con desprecio: Ah si,el chalado
de los extraterrestres.
Pero tengo un pálpìto de que antes de morir un
descubrimiento incontrovertible, dará a concocer
a la humanidad el gran pufo que ha soportado
con el ocultamiento de la existencia de esa
vida múltiple.
Y espero que los gatos podamos celebrarlo juntos.
mens78
14/11/2017 - 19:28
Pues para el solaz de pocos sigo con mi rollo.
Hoy leo la entrevista de un hermano del pope de la
gastronomía catalana, Adrià, que al reflujo de la
fama de su pariente ha montado seis restaurantes
en Barcelona y aparece mostrando orgulloso un
zumo de liebre salvaje. Lo que haría estremecer en
su tumba al Cunqueiro de sus tiempos escuálidos
cuando tomábamos ribeiros entre una desolada
escasez monetaria.
La inteligencia y el genio surgen de la miseria, no
de la abundancia.
Hace poco comí con una pareja singular él, un intelecto sucesor de la escolástica medieval,
sumergido en avatares históricos, y ella castellana
de abolengo estricto, en un pequeño local solo
para sabedores llamado José, en el Poble sec de
Serrat.Desfiló por la tabla una esplendorosa
sucesión de platos memorables, percebes, almejas,
pulpo,navajas, con el sabor de la rías en sus entrañas,y el toque exacto de la cocina antigua, costillares extensos, rojos como la ira, regados
con Alvariños repletos del dulzor de viñas centenarias
Todo ello sería inoperante si no fuera acompañado
de la memoria implacable del teólogo recordando
Concilios y la charla alegre de la castellana contando
historias cervantinas.
Dije y repito que huyo de prosopopeyas y fastos.
Pero entre tanta falsedad y mentira,con personajillos
adulterados y enriquecidos gracias a los bobos, a
veces surge un chispazo de veracidad entre tanto
fantasma y embaucador.
Cuando me despedí de ellos estuve en un local siniestro,rodeado de perdedores sin futuro,
del Raval, pensando en lo torpes que hemos sido al
haber permitido llegar adonde hemos llegado.
Este comentario es solo para gatos iniciados.
dave
15/11/2017 - 20:24
Se había pasado cinco paradas. Ensimismado, abstraído, cuando levantó la mirada no dio crédito de donde se encontraba. Razones no le faltaban. Ideaba en su imaginación dar cuerpo a una historia y se vino arriba hasta el punto de que, absorto, se le olvidó prestar atención a su destino. No le importó. El viaje que precisaba de un trasbordo quedó atrás. Delante, al salir a la superficie —porque no le apetecía cruzar el andén y devolver lo recorrido—, respiró. Tal fue la inspiración que una ráfaga de viento quiso evanescer parte de los detalles formados. No era la primera vez que ocurría, pero esta vez a diferencia de otras, donde las musas tan alentadas como disipadas al contacto con la realidad escapaban a su control, sabía que el germen de la historia estaba agarrado.
Muchos fueron los caminos que en la vida se le ofrecieron y fue descartando. De ellos uno latente amenazaba ya hace tiempo con implosionar. Iba y venía, se dejaba ver, desesperaba a algunos, desaparecía. Intermitencias, asincronías sintonizando inverosímiles conexiones por canales presentes. Cuestión de tiempo era que la señal se estabilizase. Su trayectoria vital cómo una respuesta análoga se dejaba ver por las esporádicas entradas de su blog. Una recopilación atípica de escritos que pronto cumpliría una década, reflejo de su inmarcesible búsqueda transcendental. Inmaculado, sin publicidad, sin enlaces externos, sólo algunos internos, sin ganancias, un proceso inverso a lo que los cánones mandan, sin distracciones, sin comentarios, sin visitas. Sólo de vez en cuando su música acariciando palabras, enmarcando ideas inconclusas, cerrando o abriendo lo dicho. Un libro abierto donde el pudor no tenía cabida: Sólo él y su mundo. Su "axis mundi" mostrado.
Aprendió —y cuidado que le costó— que las distancias que manifiestan equidad desde un punto imparcial en tiempos extraños de posicionamientos duales polarizados, se confundían con tibieza y laxitud. Que, al dilema, le seguía el trilema y luego el tetralema y aun así solo un centro que girase sobre él y percibiese los trescientos sesenta grados de su existencia le acercarían a desenmarañar la complejidad de su presente. El lamento de los últimos quince años sabía, que acabaría pronto, supuestamente en los próximos meses cuando se desbloquease esa realidad tan impuesta como necesaria e inamovible, ese tránsito plutoniano, aprendizaje inexorable, lento, cierto, desolador y presente, y que tanto le había costado identificar y del que tanto le costaba desembarazarse. Y su centro, su alfa y su omega, observaba, escuchaba, sentía que para comprender lo que trasciende acompaña y guía, esa abstracción profunda, esas entelequias que forjan historias, lo que él llamaba sus “serendipias de billar” sólo había que pararse, girarse despacio, salir a la superficie y agarrado a la vida, saborear y contar testigo presencial de su propia historia lo que había visto.
Un saludo a todos de dave

mens78
16/11/2017 - 09:48
Algún día, entre tanto necio que publica nonadas
que se esfuman en horas, es posible que se den
a la luz ciertos escritos gatunos como este tuyo,
Dave.
Ese a quien describes, rey del sin, sin ganancias,
visitas, comentarios, ni publicidad, posee la fuerza
terrible de la sinceridad en el mundo de la
posverdad.
Y si no es así porque la estupidez, la corrupción y
la violencia, sigan señoreando esta patética sociedad,
habremos cumplido,sin ni siquiera saber bien
porqué, la mas sacra misión del artista: Expresarse
sabiendo que su única ganancia es el placer de
crear.
Lo que hizo tu padre.
Abrazos.
mens78
16/11/2017 - 10:23
Los idiotas han hecho un nuevo descubrimiento:Un
planeta, con temperaturas parecidas a la tierra
situado a once años luz, que puede albergar vida.
Hay millones, tíos, millones.
A ver si os enteráis de una puta vez.
mens78
16/11/2017 - 18:07
Normalmente no suelo ser tan contundente en mis
definiciones para no compararme con comentaristas
que dialogan insultando.
Pero a veces me abruma tanta necedad. Aunque se
puede decir mas suave lo mismo.
Creo que fui de los pocos que sacó en la red a un
filosofo italiano, Cipolla, con definiciones geniales de
la estupidez. Es que el nombrecito de las trae. Cené
en una ocasión en Turin con un industrial italiano que me contaba su sorpresa ante las sonrisas cuando
se registraba en los hoteles españoles con su nombre. Se llamaba Luigi Coño.
En la Vanguardia se entrevista a una ágil periodista,
Gloria Lomana,que cita asimismo a Cipolla con dos de sus frases que aplica a un político actual . "Persona estúpida es la
que causa daño a otra incluso perjudicándose a sí
misma" Y "El estúpido no sabe que lo es lo que contribuye poderosamente a su acción devastadora"
O sea lo mismo que digo yo, pero en fino.
Hablando de inteligentes hay tres libros que he
conservado siempre en mis traslados. La Via real
de Malraux, Herzog de Below y el Tratado de la
mendicidad de Gaya Nuño. Este último en una primera
edición de 1962 ya está injustamente olvidado Con
un idioma prodigioso este crítico de arte consigue
adentrarse en el mundo de los mendigos de forma
fascinante. Hay que tener una gran cultura para
en 260 páginas no aburrir en ningún mpmento.
Buscarlo (está en Amazon) dave y torn, me agradeceréis
el consejo Y también los otros gatos.
Por cierto está marcado en 30 euros y vuelve mi
pregunta existencial de siempre ¿Cómo los míos de alguien
desconocido pueden haber sido adquiridos por mas
de setecientos euros?
Al gato que me de una respuesta coherente le
regalo una de mis novelas. Con la garantía de que
no se lo mando a un idiota.
Saludazos.

mens78
17/11/2017 - 09:43
Y tras los idiotas los listos. Tres, Robles, Caballero
y Palau (españolazos, ole) han imaginado el Sonar
Calling para enviar piezas musicales a la estrella
cercana Luyten, cuyo entorno puede ser habitable.
Dije hace tiempo en la red que la música era el
idioma universal, y que civilizaciones exteriores
con altas tecnologías admiraban esta capacidad
nuestra para crearla. Añadí que algunas naves
llevaban nuestros sonidos en sus largos viajes,
noticia que fue acogida con indiferencia y desprecio
por lo tontitos de siempre.
Pues ahora ese trío, parece pensar lo mismo y
arriesgan dinero y prestigio para que esas piezas
sonoras puedan ser paladeadas por inteligencias
de otros mundos,Lo que significa dos cosas:Que
creen en la existencia de esas mentes planetarias
y que tal vez me hayan leído.
Y que los maullidos de estos gatos significan mas
de lo que parece, pero, sobre todo, que no estamos
solos entre tanto "sabio" desacreditador.
Que tengan la suerte que merecen esos osados a quienes nombro gatos honoríficos.


torn
18/11/2017 - 01:48

El viejo Antonio cazó un león de montaña (que viene siendo muy parecido al puma americano) con su vieja chimba. Yo me había burlado de su arma días antes:
-De estas armas usaban cuando Hernán Cortés conquistó México -le dije.
Él se defendió: -Sí, pero ahora mira en manos de quién está.
Ahora estaba sacando los últimos tirones de carne de la piel, para curtirla. Me muestra orgulloso la piel. No tiene ningún agujero.
-En el mero ojo -me presume- es la única forma de que la piel no tenga señales de maltrato, -agrega.
-¿Y qué va hacer con la piel? -pregunto.
El viejo Antonio no me contesta, sigue raspando la piel del león con su machete, en silencio. Me siento a su lado y después de llenar la pipa, trato de prepararle un cigarrillo con doblador. Se lo tiendo sin palabras, él lo examina y lo deshace.
-Te falta -me dice mientras lo vuelve a forjar.
Nos sentamos a participar juntos en esa ceremonia del fumar.
Entre chupada y chupada, el viejo Antonio va hilando la historia:
El león es fuerte porque los otros animales son débiles.
El león come la carne de otros porque los otros se dejan comer.
El león no mata con las garras o con los colmillos.
El león mata mirando.
Primero se acerca despacio… en silencio, porque tiene nubes en las patas y le matan el ruido.
Después salta y le da un revolcón a la víctima, un manotazo que tira, más que por fuerza, por sorpresa.
Después la queda viendo. La mira a su presa. Así… (el viejo Antonio arruga el entrecejo y me clava los ojos negros).
El pobre animalito que va a morir se queda viendo nomás, mira el león que lo mira. El animalito ya no se ve él mismo, mira lo que el león mira, mira la imagen del animalito en la mirada de león, mira que, en su mirarlo del león, es pequeño y débil.
El animalito ni se pensaba si es pequeño y débil, era pues un animalito, ni grande ni pequeño, ni fuerte ni débil. Pero ahora mira en el mirarlo del león, mira el miedo.
Y, mirando que lo miran, el animalito se convence, él solo, de que es pequeño y débil.
Y, en el miedo que mira que lo mira el león, tiene miedo. Y entonces el animalito ya no mira nada, se le entumen los huesos así como cuando nos agarra el agua en la montaña, en la noche, en el frío. Y entonces el animalito se rinde así nomás, se deja, y el león se lo zampa sin pena.
Así mata el león. Mata mirando.
Pero hay un animalito que no hace así, que cuando lo topa el león no le hace caso y se sigue como si nada, y si el león lo manotea, él contesta con un zarpazo de sus manitas, que son chiquitas pero duele la sangre que sacan. Y este animalito no se deja del león porque no mira que lo miran… es ciego.
‘Topos’, le dicen a esos animalitos.
Parece que el viejo Antonio acabó de hablar.
Yo aventuro un: “Sí, pero…”. El viejo Antonio no me deja continuar, sigue contando la historia mientras se forja otro cigarrillo. Lo hace lentamente, volteando a verme cada tanto para ver si estoy poniendo atención.
El topo se quedó ciego porque, en lugar de ver hacia fuera, se puso a mirarse el corazón, se trincó en mirar para dentro. Y nadie sabe por qué llegó en su cabeza del topo ese mirarse para dentro.
Y ahí está de necio el topo en mirarse el corazón y entonces no se preocupa de fuertes o débiles, de grandes o pequeños, porque el corazón es el corazón y no se mide como se miden las cosas y los animales.
Y eso de mirarse para dentro sólo lo podían hacer los dioses y entonces los dioses lo castigaron al topo y ya no lo dejaron mirar pa’ fuera y además lo condenaron a vivir y caminar bajo la tierra.
Y por eso el topo vive abajo de la tierra, porque lo castigaron los dioses.
Y el topo ni pena tuvo porque siguió mirándose por dentro.
Y por eso el topo no lo tiene miedo al león.
Y tampoco lo tiene miedo al león el hombre que sabe mirarse el corazón.
Porque el hombre que sabe mirarse el corazón no ve la fuerza del león, ve la fuerza de su corazón y entonces lo mira al león y el león lo mira que lo mira el hombre y el león mira, en el mirarlo del hombre, que es sólo un león y el león se mira que lo miran y tiene miedo y corre.

-“¿Y usted se miró el corazón para matar a este león?” interrumpo.
Él contesta:-“¿Yo? N’hombre, yo miré la puntería de la chimba y el ojo del león y ahí nomás disparé…. del corazón ni me acordé…”.
Yo me rasco la cabeza como, según aprendí, hacen aquí cada vez que no entienden algo.
El viejo Antonio se incorpora lentamente, toma la piel y la examina con detenimiento.
Después la enrolla y me la entrega.
-“Toma” – me dice – “te la regalo para que nunca olvides que al león y al miedo se les mata sabiendo a dónde mirar…“
El viejo Antonio da media vuelta y se mete a su champa.
En el lenguaje del viejo Antonio eso quiere decir: -“Ya acabé. Adiós”.
Yo metí en una bolsa de nylon la piel del león y me fui…".




torn
18/11/2017 - 02:10
a veces me tomo un tiempo para observar el mundo y ver lo increible y lo fragil que es todo.
Saramago decía: "Es de esa masa que nosotros estamos hechos, mitad de indiferencia, y mitad de ruindad".
Aunque esta observación sea dura, debemos considerar que, de hecho, hemos vivido para hacer justicia a su pensamiento.
La ceguera, que nos dominó en esta parte de la historia, nos transformó en tiranos de nosotros mismos, como si hubiéramos perdido la capacidad de percibir a lo que nos rodea, al mundo, a los demás, y muchas veces, hasta a nuestra individualidad verdaderamente.

Hemos sido dominados por la dictadura del ego, la cual no permite la conjugación de los verbos en el plural. Así, sólo existe el yo, pero para que podamos comprender nuestras tormentas, hay que percibir que en el mar bravo existen otros barcos más allá del nuestro.

No hay, de esa forma, la percepción de la humanidad que nos forma, es decir, a nosotros y a los demás. De modo que el otro se vuelve indigno de nuestra visión, haciéndose invisible ante nuestra ceguera egoísta.

De esa manera, no podemos percibir/ver que, al igual que nosotros, el otro también llora, sufre, siente la dureza de la vida, necesita de un desahogo, de alguien que lo escuche y se esfuerce para comprenderlo. Es decir, que el otro también necesita a alguien que sea capaz de desvestirse del propio ego para mostrar su desnudez, su debilidad y, por consiguiente, demostrar que todavía hay oídos dispuestos a escuchar y ojos llorosos por otras lágrimas.

Al adecuarnos a una sociedad sostenida en el individualismo y en el egoísmo, pasamos a estar enfermos, a volvernos extraños deambulando en los laberintos. Pasamos a cegarnos y, sobre todo, pasamos a hacer de la vida un lugar aún más inhóspito, un lugar más duro, más seco, en el que no brota amor, ya que para que éste nazca es imprescindible la presencia de la divinidad, que sólo existe en el pequeño espacio colocado entre dos almas que buscan incesantemente la conexión a través del toque de las palabras.

Callamos las palabras en la medida en que elegimos no ver al interlocutor. Las palabras de las sombras sólo conocen el eco melódicamente fugaz de palabras no dichas. Hacemos al alma muda, amedrentada y carente de oír, de tener fricción, de tener más colores venidos de otros potes.

Estamos perdidos en un sueño ridículo. Perdidos en vidas vacías y solitarias. Perdidos dentro de los muros que construimos. Perdidos en nuestras depresiones, en nuestras frustraciones, en nuestras ansiedades. Perdidos en la soledad, debajo de la ducha mientras el agua cae destrozando nuestro cuerpo. Mientras, tratamos de librarnos mediante lágrimas, del inmenso vacío egoísta que nos debilita. Mientras, tratamos de librarnos de los dolores silenciosos y del martirio oculto de nuestra ruindad.

La vida siempre será dolorosa, y la Tierra dura, pero no podemos vivir esclavizados por nuestros egos, encontrándonos siempre autosuficientes, sentados sobre el propio ombligo.
Vivir es mucho más que eso: es poder tener la riqueza de construir puentes que unan a personas, y tejer palabras poéticas que comuniquen almas.
Es tener hambre de amar, de abrazar, de oír. Es reconocer el hambre en el otro, incluso cuando la barriga está llena. Es ir más allá de la masa de ruindad y egoísmo que ruge fuerte en nosotros.

Nunca estés ciego, o nunca permitas que esta ceguera se instale y quite lo que es lo más bello del mundo: la mirada profunda entre dos personas que resumen la esencia de lo que es divino, para recordar una vez más a Saramago:
"Si puedes mirar, ve.
Si puedes ver, repara.",
ya que depende de cada uno de nosotros la responsabilidad de tener ojos cuando otros los perdieron. Y como dijo un poeta amigo,
"En la tierra de los egos,
el que ve al otro es rey".
https://youtu.be/j800SVeiS5I


mens78
18/11/2017 - 07:37
Interesantísima,como siempre, tu aportación.Torn.
Hecha de madrugada, cuando los bobos duermen,y los disipados se emborrachan y berrean.
Y de madrugada me abalanzo sobre el ordenador para
no olvidar la intervención de otro gato, Alcalde, que
lleva el programa La víspera del infinito en RNE a
la hora para insomnes de las seis matinales.
Saca a un indonesio, cuya novela empieza resucitando
a alguien tras años de estar enterrado. A un profe
italiano que acude a clásicos para sus alumnos y
abarrota su aula en cada ocasión, A un científico
que descubre nuestro universo corporal compuesto de millones de bacterias y células que marcarán nuestro destino, A un cantante
maldito deprimido y suicidado a los veintinueve
años. A un poeta, Milton, ciego a los cuarenta
y tantos, y así crea su poema inmortal,El paraíso
perdido.
Todos ellos prácticamente desconocidos para el
gran público y que saca a la luz a una hora
mas bien siniestra, elegida con toda seguridad para
que emisiones como ésta no nos desasnen.Os lo
recomiendo vivamente, merece la pena desvelarse.
En cuanto a nosotros, redundo en lo mismo.
Algunos de esos escritos, entre la corrupción y necedad generalizadas, tal vez sean rescatados en el futuro
y reconocidos por lo que valen. Pero aunque fuera lo contrario, y los inéditos lo siguieran siendo sin
encontrar un Alcalde que los resucitara, habremos
logrado lo que millones no consiguen:Reflejar
la bondad, la belleza y la verdad, lo que debiera decidir nuestros destinos, conectándonos.
Buen finde, queridos gatos.

mens78
19/11/2017 - 08:45
Tras sus últimos comentarios, con la profundidad que
le caracteriza, me sigue intrigando la personalidad
de torn.
Celoso de su intimidad ha dejado muy pocas pistas.
Su edad, en esa cincuentena donde las realidades
sustituyen a los ideales y te convierten en escéptico.
Y creo recordar una especie de referendum que
intentó para cambiar la podrida política que nos
corroe que no tuvo gran participación,según dijo.
Sus análisis son tan amargos, como sensatos. No
tiene piedad ante el idiota o el corrupto. Y sin
embargo es un idealista. De lo contrario no perdería
su tiempo con este blog de cuatro gatos, aunque
su perspicacia le haga intuir que en un futuro pueda
tener su importancia.
Me lo imagino durante horas ante el ordenador entre
la cantidad asombrosa de blogs desconocidos para
la mayoría que inserta en sus links y vídeos como
el asombroso Shadows de su último comentario.
No se si está casado o soltero, si es sociable o
huraño, si próspero o parco. Pero tras sus frases
se descubre una sólida cultura casi renacentista
y una insobornable capacidad para retratar a
tramposos.
Y tiene su corazoncito cuando reniega de los egos
y de los insensibles que no quieren ver el
sufrimiento de de otros. Ahí refleja su verdadera
personalidad oculta bajo un suave pesimismo.
Es un placer haber compartido contigo esta tímida
aventura, torn.
Salucuatrocientos.
dave
19/11/2017 - 22:09
Cuando apagaba la luz de la mesilla al cerrar los ojos e irse a dormir siempre escuchaba música. Era en plena oscuridad cuando su oído sin distracciones prestaba toda la atención a las vibraciones que se organizaban en notas, cuando las columnas de aire en su medio tan elástico, tan capaces de variar su densidad se acercaban al misterio, para dar paso a otros misterios.
En esos momentos a la vista o a la boca para ver o revelar secretos no se les estaba permitido actuar, pero sus tímpanos no tenían prohibición de recibir cuantas secuencias de ondas sonoras quisiera. Tan ajustadas a leyes armónicas, a melodías y ritmos, que le relajaban, producían placer y se anticipaban a los profundos sueños venideros que Morfeo pretendía implantar.
Sonaba un magnífico piano de cola Steinway, e imaginaba halos suaves de terciopelo, atmósferas etéreas, tal vez brumas, La tenue luz de la alcoba aun no apagada, aureolas íntimas, el silencio arrancado, la magia, la seducción y complicidad de espacios girados y convertidos en una, dos, tres…, octavas a escalar. Y una Nix captaba y avanzaba. Fue misty, ahora era velvet, después...
Su secreto no era abrir los ojos para ver, utilizar su boca para hablar, o acariciar un seno de mujer. Su mistérica forma, la que le anunciaban sonidos de labios cerrados, era esa hipnótica manera de sentirse acompañado en la oscuridad, sin distracción, donde acallar su mente, cerrar los ruidos del día, y sucumbir a otra realidad, era abrir la llave desde un tacto bello, suave, acompasado y musical.
Saludos a todos de dave
https://www.youtube.com/watch?v=_Sfqb-2NXa8

torn
21/11/2017 - 01:06
hoy estoy algo heavy, perdonar si molesto y cuidadin con el volumen..

Cuando hablamos de arreglar los problemas del mundo, estamos descortezando el árbol que no debemos. El mundo es perfecto. Es un caos. Siempre ha sido un caos. No lo cambiaremos. Nuestro trabajo es enderezar nuestras vidas...
https://youtu.be/9rHZu0AL3Pw

Al atesorador, al que en nosotros quiere quedarse, aferrarse, debemos matarlo. Si nos estamos aferrando a la forma ahora, no tendremos la próxima forma. No se puede hacer una tortilla sin romper los huevos: destrucción antes de la creación.
https://youtu.be/E9lXjxmzc1M

Si amas lo espiritual no puedes despreciar lo terreno.Entras al bosque, en el punto más oscuro, y no hay sendero. Donde hay camino o sendero, es un sendero ajeno. No estás en tu propio sendero. Si sigues el camino de otros, no realizarás tu potencial.
https://youtu.be/f3aYIaq11gw

Si avanzas por la vida siguiendo tu camino los pájaros te cagarán encima. No te molestes en limpiarte.
https://youtu.be/Z8-wGrworS4

El mundo es buen oponente para nosotros. Somos buenos oponentes para el mundo. Las oportunidades de encontrar poderes más profundos dentro de nosotros aparecen cuando la vida parece más difícil. Negarse al dolor y a la ferocidad de la vida es negarse a la vida.
https://youtu.be/apfTNbRVxaE

textos; Reflexiones sobre la vida / Joseph Campbell. Ed Emecé, BsAs, 2001.
musica a mi gusto.

saludos

torn
21/11/2017 - 13:24
gracias por tus palabras pero me sobrevaloras mens, lo bueno de repostear es sacar a la luz uno de los alter egos con los que no puedes caminar por la calle, soy muy normal pero algo se me da bien: organizar;
en el sentido de que lo que leo, veo o escucho lo copypasteo (menudo palabro), segun resuena en mi interior con la intencion de que el lector saque sus conclusiones, que pueden ser opuestas a la intencionalidad, pero no por ello equivocada su lectura.
Por otro lado hay muchos ojos en la red, y como reza el dicho; si no quieres que sepan cuan grande es tu estulticia, habla poco.
un abrazo a todos los gatos.
pd.- siento un gran placer leer a david, y siempre me hace ver los limites de mi conocimento, pero el atrevimiento de mi ignoracia me hacen aparecer por estos lares.
sobre el experimento musicofestivo, pienso que al webmaster le haya hecho sonreir, creo que hay un pasado algo gamberro en ambos, por cierto la luna estaba asi anoche.
https://youtu.be/e8yBiE6eEBw

saludos o tres si son pocos.

mens78
21/11/2017 - 19:12
Yo también disfruto con la pasmosa sensibiiidad
de dave.
Como todos los que valen eres demasiado modesto
torn. Ya quisieran muchos columnistas que se
desplazan entre bobadas tener tu intensidad de
expresión.
Yo, por contra, gran parte de mi vida he sido un
fanfarrón y no me duelen prendas el confesarlo.
Pasando por experiencias extremas desde muy
joven me llegué a creer un privilegiado, conociendo
gracias a mis andanzas a personajes famosos de los
que siempre aprendí algo, excepto la humildad,Escribí
en un blog una serie titulada Las diez mil y una
noches y me quedé corto `porque me he bebido
muchas mas, lo que hacen a mi hígado y riñones
dignos de ser analizados en curiosidades médicas.
He amado mucho y arriesgado aun mas en distintos
países y esa osadía al enfrentarme con
elementos poderosos del mundo de la literatura,la política
y la economía me convirtieron en autor
maldito,porque para ellos,la mayoría mediocres,
resultaba insoportable el solo hecho de que siguiera vivo.
Y ahora, ya cascado, aliento como un barco desvencijado aun con arrestos para tratar con
personas interesantes que me contemplan
como un objeto antiguo, pero aun paladeable.Este rincón palmeño tal vez sea la última
de mis recaladas.
Mas no la menos apetecible.
Pero,como en la película de Fellini, no la nave, sino
la obra,va.
Y tal vez un día se de a la luz todo.




mens78
21/11/2017 - 20:19
Soy de una generación anterior a la tuya torn.A
finales de los sesenta, cuando tal vez gateabas,
iba mucho a Londres, Llevaba piezas de antigüedades
nepalies. tankas. puñales de marfil labrados, dioses
hindús milenarios, y los vendía en una calle de
anticuarios cercana a Osford st.
Con el resultado me pegaba la gran vida, jugando
en casinos, poniéndome morado en pubs, o
pasando horas en el British miseum donde había
incunables gloriosos.
Era un Londres que empezaba a rebullir con los
Beatles, los Rolling,con Carnaby st, las
minifaldas de la Quant, y barrios de inmigrantes
como Edgard road.
Pero a mi me apasionaban los calles viejas rondando
White chapel, con sus sórdidas tabernas
y personajes siniestros y pasaba horas en locales
insólitos donde no se cerraba a las doce como en
otros lugares porque allí lo legal estaba prohibido.
Una noche estaba en el hotel Europa y vi a dos
personajes en la barra que bebían incesantemente.
Cuando me acerqué a pedir mi enésimo scocht
les dije algo que me hizo entrar en su ámbito
alcohólico. Tres horas mas tarde estábamos los
suficientemente cocidos para que les contara
maravillas de Barcelona y les invitara a pasar unos dias allí. Aceptaron de inmediato.
Se presentaron diez días mas tarde y les alojé en el
Ritz dando una propina en conserjería para que
no comunicaran nada a la prensa.
La pareja disfrutó lo indecible en una Barcelona sin
apenas turistas con el encanallado barrio chino
aledaño a las Ramblas, entrando en el frontón Colón
y su dancing, visitando los lugares flamencos
de las callejuelas que daban a Escudillers.
o alternando con travestis en sitios cochambrosos.Tan bien lo pasaron que se negaron a
conocer el resto de la ciudad no llegando mas
allá de la plaza de Cataluña
Flemáticos como buenos británicos ,nunca se
alteraban ni parecían bebidos. Les despedí en el aeropuerto regalándoles un jamón a cada uno.
Eran el director de cine Losey, autor de la película
inmortal El sirviente y Burguess, el novelista de
La naranja mdecánica.
Ahora hubiera sido imposible mantener ese anonimato.Confieso, como Neruda,que he vivido.

Sefocuma
23/11/2017 - 11:25
Madre mía Mens la de personajes que has conocido.
Y yo realizando un proceso de 70 dias sin alcohol y drogas para acumular consciencia del instante presente. Metodo escrito por un surafricano llamado Michael Brown. Su libro se llama "El Proceso de la presencia".
Un abrazo hermanos.
Fernando sigue sin aparecer. Alguien sabe de él??

mens78
23/11/2017 - 12:20
Pasarse 70 dias sin alcohol ni drogas supone un
ejercicio de voluntad que pocos consiguen lo que
merece que llegues a esa consciencia que yo, ante
el caos creciente, confieso que no he conseguido
Sefocuma.Te deseo lo mejor en ese intento y
te dedico del siguiente escrito que acumula lo
que consigue la estupidez humana.

SARAJEVO

Estando hace tres años en Sarajevo me encontré
en un lugar mágico que acumulaba lo peor y lo
mejor de la humanidad, Sentado junto al puente
donde asesinaron al archiduque Francisco Fernando
y se desencadenó la espantosa primera guerra
mundial,divagué que ninguna muerte merece
esa matanza. Enfrente tenia una biblioteca que
antes habían sido las ruinas de una iglesia donde
entre salvajadas y bombazos, un pianista interpretaba cada dia piezas clásicas en una rebelión
sagrada contra el sadismo colectivo.
Paseando por el centro y sentado en una terraza
contemplaba, rodeado de turistas atontados
incapaces de asimilar que estaban ante el escenario
de su posible futuro, las colinas desde donde los
serbios cazaban a los ciudadanos como conejos.
Leo que han condenado a uno de esos asesinos,
Mladic, a cadena perpetua y sigue mi regusto amargo
ante tanta vileza.
Anunciaban en el centro una exposición sobre
la matanza de Srebrenica y ya no tuve ánimos para
visitarla. Llega un momento en que la capacidad
humana para torturar y asesinar desborda,
contemplando cada día a esos miles de desesperados
que huyen arriesgando sus vidas de los escenarios
bélicos en oriente medio, matándose unos a otros
por necias tendencias político-religiosas.
¿No tenemos remedio? Difícil es responder ante
tanta desinformación y manipulación cerebral
entre torrentes de noticias.Porque nadie parece
querer captar, y es triste decirlo para cuatro
gatos, que el mundo actual, o cambia radicalmente
sustituyendo la mentira, la ambición y la violencia,
por la paz y el amor,o se puede convertir en un
Sarajevo .Y quien piense que exagero, no
olvide que poseemos actualmente una capacidad
destructiva miles de veces superior a esos
dementes que organizaron los desastres masivos
en el anterior siglo.
No hay peor ciego que quien no quiere ver.


mens78
24/11/2017 - 10:09
Y siguiendo con mis memorias con personajes
singulares, hubo un periodista de la vieja escuela,
Miquelarena, que recordaré siempre con afecto.
Fue falangista en los cincuenta y sesenta sin
serlo. El secreto era, que a pesar de sus crónicas
como corresponsal en Inglaterra y Francia, franquistas porque la censura funcionaba implacable, intimamente admiraba la democracia
de ambos países y su libertad, Tenía un memoria
prodigiosa y podía recitar sin un fallo versos de
Ruben Dario o frases enteras de las Sonatas
valleinclanescas,
Hablaba con un deje madrileño a pesar de ser
vasco con ironía sobre la España casposa de curas
e imperios perdidos que en su distancia europea
reconocía desfasada, Amaba el vino y la música
y se achispaba casi siempre sin perder el control.
Casi siempre. Estando una tarde en el aeropuerto
de Heathrow conmigo se retrasó el vuelo y lo
aprovechamos para aligerar de existencias el
bar mas cercano. Sentados en la mesa comenzó el altavoz a decir : Mister Maiklereine please go
to the check desk, una y otra vez. Irritado
dijo ¿Quién debe ser ese hijo de puta de
Maiklereine? Eres tú, le informé plácidamente.
Murió como un valiente, al igual que los grandes.
torn
25/11/2017 - 19:31
La vida no se mide anotando puntos, como en un juego.
La vida no se mide por el número de amigos que tienes,
ni por cómo te aceptan los otros.
No se mide según los planes que tienes para el fin de semana, o por si te quedas en casa solo.
No se mide según con quién sales, con quién solías salir, ni por el número de personas con quienes has salido, ni por si no has salido nunca con nadie.
No se mide por las personas que has besado.
No se mide por la fama de tu familia, por el dinero que tienes, por la marca de coche que manejas, ni por el lugar donde estudias o trabajas.
No se mide ni por lo guapo ni por lo feo que eres, ni por la marca de ropa que llevas, ni por los zapatos, ni por el tipo que música que te gusta.

La vida se mide según a quién amas y según a quién dañas.
Se mide según la felicidad o la tristeza que proporcionas a otros.
Se mide por los compromisos que cumples y las confianzas que traicionas.

Se trata de la amistad, la cual puede usarse como algo sagrado, o como un arma.
Se trata de que lo que se dice, y lo que se hace, y lo que se quiere decir o hacer, sea dañino o benéfico.
Se trata de los juicios que formulas, por qué los formulas, y a quién o contra quién los comentas.
Se trata de a quién no le haces caso o ignoras adrede.
Se trata de los celos, del miedo, de la ignorancia y de la venganza.
Se trata del amor, el respeto o el odio que llevas dentro de ti, de cómo lo cultivas y de cómo lo riegas.
Se trata de si usas la vida para alimentar el corazón de otros.
(Autor desconocido)
https://youtu.be/-uiG5jJavTU
buen finde
mens78
26/11/2017 - 08:22
Autor desconocido, dices torn,tras transcribir esas frases tan acertadas, lúcidas y sensatas como
ignoradas. Hay cientos de esos autores así, que
nunca conocerá nadie y no merecen ese anonimato.
Los que se presentan a premios y no los ganan, quienes no son aceptados por editoriales por no
ser comerciales, los que no han sabido adular,
ser mediáticos, o tener relaciones, y se mueren de
asco con textos a veces extraordinarios.
Tienen antecedentes notables: Un Hamsun que
fenece arruinado y en un manicomio, un Kafka que
le pide a su hermano (él no puede) que destruya
sus manuscritos tras su muerte, y mas cercano,
Bolaño, al que conocí sin un céntimo en Barcelona
y que ahora es adulado por esa fauna literaria
rastrera que antes le ignoró.
Todo es una inmensa farsa con críticos que lamen
el trasero de mediocres, presentaciones donde se
promocionan bobadas, un montaje teatral
para vender, alejado de la esencia de la verdadera
literatura.
Existe abundante la figura del imbécil cultural, ese
que conoce el último ganador del Planeta o del
Cervantes, pero que lo olvida al cabo de poco
tiempo, y por supuesto, no tiene tiempo para leerlo.
Lo vemos en todos los ágapes, los acontecimientos
adonde va la prensa, con una sonrisa estúpida y
una copa de cava en la mano. Y los cobistas de
costumbre dando halagos al infeliz que ha sudado
horas y dias para terminar su obra y será olvidado en ese mundo patético a los pocos meses.
Me he alejado definitivamente de ese carnaval y
la mejor prueba es que ya no me interesa promocionar, publicar, o obtener reconocimiento de
mi obra, aunque tenga capacidad personal para
lanzarla a la luz si quisiera. Pero ya harto, que lo
hagan mis herederos, si lo desean. Yo ya soy feliz
dentro de mi barril con paseítos, charlas con personas también desconocidas pero nobles,seres
humildes o interesantes, y lectura de creadores
de raza, otra especie a extinguir. Esa otra fanfarria
me la suda por completo.
Tú torn, dave y yo, somos autores desconocidos que
escribimos en un blog que, demostrando la tontuna
general, leen solo unos pocos.
Esa es nuestra grandeza.
mens78
28/11/2017 - 06:29
Existe una pregunta que con tanta tecnología. ciencia
y filosofía nadie ha podido responder de forma coherente:
¿Qué carajo somos?
Para millones hemos sido creados un día del
barro y se tragan esa simpleza Para otra montonada
de crédulos, venimos de una serpìente con plumas,
una tortuga, o demás chupinadas. Darwin los mandó
a hacer vientos y describió una evolución que
llevaba a los humanos desde los primates. Pero aun
no se ha podido encontrar el famoso eslabón perdido.
Novedoso, otro cerebrazo, Harari, intenta desentrañar el misterio con su Sapiens, sin conseguirlo.
Y otros explican que somos producto del experimento de una inteligencia extraterrestre (entre ellos yo)
y no nos comemos una rosca.
Mientras tanto esta extraña especie se reúne por
millones en lugares sagrados, en Roma, la India,países árabes, adorando a diferentes profetas,
y se matan insensatamente a través de los siglos entre
ellos, por sus distintas creencias, en un mundo
aparentemente civilizado e informado, con mas
entusiasmo aun, que nuestros idiotizados antepasados, hasta el extremo de que nuestros
conseguidores, alarmados por una posible extinción,
han tenido que intervenir (teoría de la inducción)
para evitarlo. Bueno, esto último lo divulgué yo
ganándome el ostracismo y el desprecio de los
intelectuales, y terminando mi vida entre mis queridos gatos.
¿Qué consigue esta especie de maldición que ha
asesinado a miles ,los últimos los Rohingya (me
encanta el nombrecito) en Birmania, los coptos
en Oriente medio, y con el mismo dios masacrándose
salvajemente entre sufies, chiitas y sunitas?
Y hablando de política, también una montaña de
incongruencias,y asesinaios
por diferentes tendencias, monárquicos,republicanos,
demócratas, dictaduras, nacionalistas, comunistas,
en una zarabanda sangrienta que dura siglos.
¿Qué impulso maligno consigue que no podamos
vivir en paz, y apreciar al que piensa diferente, sin estar sumergidos en conflictos exterminadores como las dos últimas guerras
mundiales? Y dicen que somos la especie elegida,je.
Tal vez siga con el tema, tal vez no. Si lo hago
será en tono desenfadado sin la grandilocuencia de
sociólogos, que tampoco conocen la solución al enigma.Pero (algo de lo que estoy seguro no pasará)
quien de con la VERDADERA clave será el pensador
mas grande de todos los tiempos.
Aunque me temo que la testarudez, el fanatismo y
la idiotez general, han ganado para siempre la partida.




mens78
29/11/2017 - 09:40
Y acabando con este tema,nunca resuelto,de la
capacidad humana para masacrarse entre ellos,
algunas pistas expuestas de forma sencilla.
Hay un dicho que tiene mas miga de lo que parece:
El pez grande se come al chico. A nivel estelar una
estrella puede destruir un planeta y no lo contrario.
En la tierra desde el principio de la vida, un organismo que lograba con una evolución programada (nada es espontáneo salvo un principio
al que llamamos Dios del que no tenemos zorra
idea de lo que es) acumulando células ser
mas complejo se alimentaba del inferior que tenia
que reproducirse por millones para no extinguirse.
Asi hasta nuestros tiempos. Solo la inteligencia, la
capacidad de pensar rompe esta ley del mas fuerte.
Si nos enfrentamos a cuerpo limpio a un gorila o a
un tigre perdemos, pero por la mente los matamos
con armas o los encerramos entre barrotes, Y esta
ley rige también en el espacio estelar.
Sobre el humano(y la humana, no soy machista) se
han dicho muchas tonterías, aun entre grandes
pensadores. Una, el hombre es la medida de todas
las cosas. El término todas abarca lo concebible.
Si los exploradores del espacio conocen esta bravuconería se deben estar partiendo de risa.Porque
para Ellos, somos una especie mas, que si en algo
se distingue es por su capacidad de matarse entre
si, cometer todo tipo de iniquidades esclavizando y explotando a las llamadas razas inferiores, puteando
a los mas débiles, y vivir sin control alguno, poniendo en peligro el sistema ecológico que nos
mantiene.
Hasta un gran cerebro como Da Vinci estaba seguro
de nuestra primacía creyéndose parte del homo
universalis. La palabra universo, ahora lo empezamos a entender, se refiere a un espacio sideral
que algunos ya consideran infinito, con miles de
millones de galaxias, que solo captamos en una
infinitésima parte. Esa calificación de homo unversalis solo merece un ataque de risa.
Si os gusta seguiré con el rollo.
dave
29/11/2017 - 19:20
Para crear (por definición el arte es la expresión de sensaciones, emociones e ideas a través de recursos plásticos, lingüísticos o sonoros) el artista necesita soledad. Por eso la busca, y cuando materializa su creación y la considera hecha, expone su obra a los demás.
Quién sabe si lo Incognoscible, en una supuesta amorosa soledad creativa, decide experimentalmente atomizarse infinitesimalmente en microscópicas criaturas conscientes a las que se les es permitido crear (modificar su realidad) ya que, en su soledad, siente que no hay nadie con quien compartir su obra.
En esta hipótesis experimental localizamos un pequeño planeta en el más absoluto aislamiento del universo, en soledad, donde se ubican siete mil millones de seres creados (y creciendo) que se perpetúan en generaciones partiendo de un origen desconocido, pensantes —con conciencia, se supone— que con dificultades evolucionan y, sea arte o no, crean, llamémosle “cosas”.
Nos permitimos poco estar en soledad, no queremos estar solos, nos asusta la soledad que nos reconoce en una mismidad, tan conscientes —salvo los inconscientes— de lo ínfimo que somos, que queremos pertenencia a grupos, reconocimiento y visibilidad.
Nacemos con todo el potencial del mundo, pero estamos permanentemente distraídos, mal educados, eligiendo caminos equivocados, conduciendo como buenamente podemos. No nos dieron un manual de instrucciones, y si no lo han dado no nos da la gana donde corregir nuestra atención. En lo tecnológico el algoritmo de la creación es imparable, en lo espiritual —nuestra conciencia— algunos luchamos para que el progreso no olvide su origen.
Intuimos que el amor cohesiona nuestra existencia, paradojas, impidiendo nuestra soledad, del mismo modo que, a lo mejor, coarta nuestra infinita capacidad creadora, necesitada también en soledad de un cierto egoísmo.
Aprender a construir —que es crear— desde el amor; sea en soledad o en compañía, contribuyendo a nuestra manera, a la indescriptible obra de la creación, sin atacarnos, sería el objetivo, de momento utópico, donde advertimos que, si modificar la realidad es progresar, se hace con un alto precio, dejando demasiadas estelas a lo largo de siglos de dolor y sufrimiento, cada vez más alejados de la supuesta amorosa soledad creativa de dónde, en esta hipotética imaginación creada, partimos.

mens78
30/11/2017 - 12:51
Si nos dieron Ellos un manual de instrucciones, dave:
Los diez mandamientos. Y nos ciscamos en el texto.De aplicarlos viviríamos en una tierra paradisíaca, sin guerras, odios, ni ambiciones.
No se porqué eligieron a los israelitas para transmitírselos. Pero sí algunos de sus efectos.
Cantidad de premios nobels, en medicina, física,
literatura, como en ninguna otra raza. Su educación
basada en el Talmud, y los mas avanzados en la
intrincada Cábala, dispara los sesos para superar
desafíos difíciles.
Pero no se han salvado de la maldición analizada.
Los sionistas se creen una raza superior,el famoso
pueblo elegido, y se reproducen entre sí aislándose
de los demás mortales. Lo que consigue el odio
de las otras razas que condujo al espantoso
holocausto. Acrecentado porque captaron muy pronto
que el motor esencial de ese humano ambicioso y
sin escrúpulos era el dinero y lo acumularon y acumulan perdiendo todo sentido de la generosidad.
Y volviendo al tema de nuestra supuesta superioridad, la soberbia ciencia actual ni siquiera ha aprendido la lección por deducida en mi teoría: La incapacidad
de desplazarse por el espacio exterior los humanos.
y la de crear nuevos inventos esenciales que puedan ser empleados en un exterminio total.
¿Cómo, por ejemplos sencillos, se puede explicar un
fenómeno natural, la adaptación de una
langosta o un camaleón cambiando su color para
camuflarse con el entorno? ¿O el prodigio de
un insecto palo o insecto hoja, este último teniendo
en sus alas hasta los hongos del vegetal? Evolución,
dicen algunos científicos. Ja. ¿Los adn de sus
células son capaces de lograr esas asombrosas
igualdades? ¿Es que son inteligentes esos nucloides?
Y cuando un investigador como yo deduce que son
el bromazo de una Mente que así lo hace para
divertirse, se burlan.Cuando es una explicación posible.
Sin embargo millones creen a pies juntillas que un
agua virginal en una cueva francesa cura parálisis
y otros que haciendo estallar un cinturón de
explosivos van a un paraíso con huríes.
¿Seguimos?

mens78
01/12/2017 - 08:36
Pues como nadie dice ni mu seguimos. Los gatos son
silenciosos, excepto dos, que son la hostia de
inteligentes, y, de eso estoy convencido, cuando en
un futuro se reconozcan mis planteamientos disfrutarán con ello.Yo ya la habré palmado.
La humanidad, lenta, pero implacablemente, ha ido
avanzando a través de los siglos para acercarse a ls
conocimientos de esas Mentes que le dieron la
capacidad de deducir. En transporte ha pasado del
burro a los jets, los Apolo, en construcción de chozas
a impresionantes rascacielos, en armamento del
garrote a la bomba atómica.
Pero los mas impresionantes descubrimientos se
han dado en medicina., informática y astronomía.
En medicina gracias a los que crearon microscopios,
aprendimos la existencia de microbios y bacterias,
supimos lo que era una célula y como funcionaba,
Pero lo esencial fue el hallazgo de los genes con su
adn. De inmediato se supo manipularlos y producir
nuevas especies con esa técnica Y el último gran
logro han sido las células madre que suponen un
aumento de esperanza de vida en los mas jóvenes
de muchísimos años, y de lo que disfrutaréis mas de
uno de los que me estáis leyendo.
En informática se ha logrado el prodigio de poder
llevar en el bolsillo toda la información mundial con
ese aparatito que acumula miles de millones de
datos y nos convierte en mas sapiens que todos
los sabios que han exisitido hasta la fecha con solo
teclear en sus entrañas. Esa unión de chips superior
a cualquier cerebro humano, cambiará a las
generaciones futuras que entenderán misterios
del entorno invisible con nuestros sentidos que sus
progenitores ni siquiera podían concebir.Un
trabajador tiene a su disposición actualmente
mas conocimiento que todos los científicos,filósofos
y pensadores que han estado en el planeta tierra
hasta este momento.
Eso hace a la humanidad preparada para visitar las
estrellas.
En Astronomía nuevos telescopios gigantes nos
dan idea de la inmensidad de nuestro universo,
la existencia de estructuras artificiales extrañas que
no soñábamos en conocer, la reaiidad de miles de
millones de galaxias y la certidumbre (hay que ser
muy melón para no reconocerlo) de que la vida,
y hasta la vida inteligente, deben ser tan corrientes
en ese espacio infinito como en nuestro planeta.
Nada de lo que os digo es creativo, lo podéis leer
en muchos sitios. Pero este blog tiene una diferencia sobre otros miles Que plantea una teoría
no aceptada, pero que hasta ahora no ha podido ser
desvirtuada y sí afirmada por hechos: La que
explica las limitaciones que ha logrado una Mente
superior para que los humanos no utilicen ese
tremendo poder en dañar el espacio exterior o
autoaniquilarse, con su locura desintegradora como especie enferma.
Eso ya está dicho, el porqué y el como, en este blog
lo que lo diferencia de todos los demás y no voy
a repetirlo.
El que quiera saber que relea. Es un ejercicio sano
que enseña mucho.
Diciembre se presenta lleno de angustias y sorpresas.
Solo los que sepan, en estas incertidumbres, tendrán
mas posibilidades de permanecer.
Ese es nuestro mensaje y destino.
mens78
01/12/2017 - 09:28
¿Habéis pensado alguna vez en lo que haría la especie
humana si consiguiera llegar a un planeta exterior
con vida?
Arrasaría a todo viviente que se le opusiera, esclavizaría a racionales e irracionales y los explotaría
a riesgo de extinguirlo.
¿Entendéis porqué nos impiden viajar al espacio a
los humanos, ya preparados para ello?
Y, existiendo los Gengis Khan, Napoleones, Hitlers,
Stalin, Kim Jong, y demas chalados en el poder
¿Comprendéis porqué han paralizado la posibilidad
de una guerra nuclear anulando las bases, tras
la que no quedaría piedra sobre piedra?
Si, ya se, son chaladuras indemostrables. Y una m...
Lo dije hace treinta años y hasta ahora nada, ni
siquiera los hechos,han podido rebatirlo.
Algún día, que no veré, se sabrá todo.
aprositus
01/12/2017 - 14:29
·Estoy de acuerdo contigo Mens. Somos un cancer que no debe de expandirse por el universo.
Somos el ejemplo vivo de lo que no se puede hacer, por eso,hasta que no haya un crecimiento espiritual profundo en el ser humano seguiremos enjaulados.
En lo que no estoy tan de acuerdo es en los personajes que nombras, como si fueran el mismísimo "diablo". Sinceramente, creo que habria que revisar la historia ya que está escrita por los que ganaron la guerra, y sinceramente pienso, porque las prueas asi me lo indican, que no la ganaron los "buenos".
Todos critican y se rasgan las vestitudas cuando hablan de esos personajes... Pero, no dicen nada de los que estan hoy en dia en el poder jodiendo a todo el mundo y que quizas sean aun mas crueles que os que tu nombras, ya que esos poco duraron y estos ultimos llevan ya casi 70 años o mas, jodiendonos la vida.
Es más, ¿Porque no se puede negar el Holocausto? ¿Por que no se puede decir nada de los judios? ¿Por que se pesigue hasta meter en prision a gente que defiende a Hitler? ¿No estamos en un sistema "libre y democratico"? Cuando el sistema se pone nervioso por esos temas... Seguro que algo oculta.
Revisar la historia, nos siguen engañando y seguimos aluciando con los peces de colores o decimos que estamos en Venecia y lo que tenemos es la mano metida en el orinal...
Si la guerra la hubieran ganado los buenos hoy no estariamos como estamos, asi de simple.

Un abrazo
mens78
01/12/2017 - 16:51
Claro, cher Aprositus. la historia la escriben los
vencedores, faltaría mas, y cada contendiente arrima
el ascua a su sardina.
En el fondo en una guerra cada bando utiliza toda
la fuerza y maldades posibles para aniquilar al
adversario y no hay buenos o malos. Todos hacen
salvajadas y convierten en héroes a los asesinos.
Naturalmente que se puede negar el holocausto
como también rebatir la existencia de la luna.
Te interesaría leer un libro portentoso de un
americano, Littell,que se encerró meses en un piso
de Paris y lo redactó en francés, Las benevolentes.
Es un tipo curioso. Lo intenté entrevistar en una
terraza del barrio de Gracia y solo le saqué monosílabos. Lo abandoné pensando que era un
muermo y un año mas tarde supe que estaba en
una de las ciudades mas peligrosas del mundo en
esos momentos, Mosul,entre la batalla. O sea que
fui un gilipollas que no se enteró de nada.
Y tal vez debieras visionar la película Soah. Es muy difícil soslayar los documentales y
fotografías que hicieron los propios nazis cuando
pensaron que su victoria era segura. Yo mismo he entrevistado en el extranjero a supervivientes de
algún campo y no parecían mentir cuando explicaban
los horrores que soportaron Y te aseguro que soy muy hábil desenmascarando farsantes.
Pero por supuesto cada cual es libre de tener las
ideas que quiera y este blog se distingue de otros,
en que se insultan los oponentes, porque reina la
amistad entre sus miembros, piensen lo que piensen.
La historia no se revisará nunca, solo interesa
mantener los cerebros dormidos para que no se
rebelen, y por descontado, nos seguirán engañando
o intentando confundir por cada interés estatal.
Y si un dia las guerras las ganara algún bueno yo
dejaría de escribir y me daría la gran vida para celebrarlo.
Abrazos.

mens78
03/12/2017 - 10:28
Segùn Rousseau, el humano es bondadoso por
naturaleza y solo las circunstancias lo convierten
en malvado. Ese tipo debía de estar borracho cuando
escribió eso.
En los sesenta existía en Barcelona, un llamado nido
de arte con el nombre de Bodega Bohemia. Se
ubicaba en la entonces llamada calle Conde de Asalto,rodeada de tugurios y casas de putas
en el corazón del barrio chino. Era un local pequeño
y siniestro, con un tablado sucio, y un pianista ya
acabado sobre cuyo pelo caían substancias raras
desde el techo. Tocaba para figuras que habían
triunfado antes de la guerra y ahora desfilaban por
una miseria rememorando sus éxitos. Mari
Alda, flaca, que graznaba una canción con el
estribillo, rema,rema, coreada salvajemente por el público.Su tristeza enardecía a los beodos.
Carmen Iglesias, antigua soprano que lanzaba a la
atmósfera enrarecida mas gallos que notas, gorda
y siempre hambrienta,solicitando cuando se sentaba
en una mesa bocadillos Y el mas popular, el Gran
Gilbert, setentón vestido con las lentejuelas de
sus épocas exitosas en el Paralelo, girando como un ánade herido y renqueante que ve irse su vida
por el escenario, mientras de su voz rota emergían
canciones de Chevalier.
Pero lo mas espantoso del local lo representaba el
público. Allí se apelotonaban en la oscuridad
señoritos y ninfas del próximo Liceo que tras
ver la ópera de turno se regodeaban con esa miseria.
Borrachos que vivían de las prostitutas o del
tirón, tomando copas sin cesar que echaban monedas de céntimos a los y las infelices que aturdidos por
el ruido y las burlas, intentaban resucitar su época
de gloria sin ser escuchados entre gritos y pataleos.
Todo lo peor humanamente posible de la Barcelona
de ese tiempo acudía dispuestos a darse una
zampada de la destrucción humana, entre risotadas,
sarcasmos y sadismo general.
Afortunadamente aun no había llegado la oleada turística.Esos nuevos bárbaros hubieran asesinado, cocinado y merendado a esos infelices.
que acababan en habitaciones frías y sórdidas
deseando que la muerte les liberara de ese suplicio.
Confieso que lo he vivido.


mens78
06/12/2017 - 09:48
Pues habrá que volver a Turquía tras muchos años
de ausencia.En una estancia en Estambul hice una de
las numerosas tonterías que me han caracterizado.
Descendí por la noche desde el Hotel Hilton hasta
el puerto por callejuelas mal iluminadas y desconocidas
para mi con el regusto del peligro en la garganta.
Encontré un lugar donde tenían a prostitutas exhibidas
en jaulas, borrachos durmiendo en el suelo y tipos
que me miraban con sorpresa. Viendo un local
iluminado entré y me encontré con un humazo
espeso de droga y lumpem apiñado que observó
atónito la entrada de ese kaffir de madrugada.
Como soy rápido en reacciones grité: Sozlu
Ataturk! sonriendo. De inmediato se relajó el
ambiente y me bebí tres rakis, un aguardiente
árido, charlando con dos o tres que chapurreaban
algo de inglés. Llegué vivo al Bósforo.
¿Pero por qué cuento esta historia banal? Porque
hoy leo alucinado que un tal Koibasi dirige un
master en la universidad pública turca Akdeniz
sobre como comunicarnos y entablar relaciones
con alienígenas, diciendo lo que yo he expresado
muchas veces. Que ya están aquí desde hace
tiempo aunque los gobiernos de todo el mundo lo
encubran.Y que debemos mutar mentalmente para
el cambio de paradigma que nos espera. Por eso
abro este curso, dice.Y anuncia un futuro Museo internacional de ovnis. Aclara que nuestros visitantes no son hostiles y lo han demostrado
en sus visitas durante milenios.
Gracias tío, por echar esta manita a este escritor
silenciado al haber difundido estos temas
Si no fuera por los crujidos en mis coyunturas me iría
ahora mismo a esa ciudad fascinante como alumno
del curso.
Aunque ya no podría hacer esa bajada imborrable
entre casas viejas y callejuelas adoquinadas rodeado
de sombras inquietantes.
O tempora o mores.


mens78
08/12/2017 - 02:29
No soy un experto melómano. Disfruto como tantos
de una buena melodía (El Moldava de Smetana me
vitaminiza p.e.) pero soy incapaz de descifrar un
pentagrama por lo que me asombra la capacidad
de grandes directores de orquesta y solistas para
recordar cada nota en sus conciertos.
Dejé aquí dicho que la música era un idioma universal
y que algunos viajeros del espacio que habían perdido
la capacidad de crearla gozaban con nuestras creaciones.Pero no es este el motivo de mi comentario
Cada quisque tiene su vocación particular dependiendo
de su edad. El niño suele querer ser bombero,o
futbolista.El adolescente informático,médico,
escritor y alguno listo y mas bien vago, político.
Yo tuve una vocación que me sedujo mucho tiempo.
Tras un concierto difícil todos los componentes de
la orquesta, director, trombones y trompetas,
violines y violas, flautas,tambores, terminan agotados,
con finas perlas de sudor por el esfuerzo. Pero
existen dos personajes del elenco que acaban
frescos como lechugas por muy árida que sea
la partitura.
Uno es ese señor que se levanta muy de vez en
cuando y hace chocar con ímpetu dos platillos.
Pero quien mas me sugestiona es ese otro que sin
levantarse, lánguidamente, tiene un triángulo de
metal en la mano y hace un plin! apenas audible.
Ese genio conoce países con la orquesta, cobra
un pingüe sueldo, y queda tan inmortalizado en los
vídeos como sus sudorosos compañeros.
Yo, de mayor, quiero ser uno de ellos.
Me voy de puente. Solo tengo que coger el metro
hasta la estación de Vallcarca, y allí está el
susodicho puente. Me siento en un banco al sol
y contemplo la hondonada frente a mi con algunas
casas esparcidas.Es barato y soy feliz.
Hasta la vuelta, gatos.




dave
08/12/2017 - 22:20
“Toda obra de arte manifiesta que ha sido hecha por un ser humano para otro ser humano. El arte es humanidad hecha oficio, el resto esclavitud”
Willian Richard Lethaby

Eso ya lo ha hecho Lucio. Me lo dijo con firmeza, tajante, sin queja, dando por zanjado un camino embarcado, ya explorado por otro, mientras rebuscaba un número de la revista Guadalimar, de principio de los ochenta. Me mostraba —con sana envidia, si es que esta existe— imágenes y obras del taller de Lucio Muñoz.
—¿Pero si es muy bueno? Le dije. —Si, pero lo que yo hago, ya lo hace él.
Ese camino tan desligado de lo tangible, tan hermoso y potente, de maderas estructuradas, pegadas, lijadas, oscurecidas, matizadas, quemadas, de tonos y sabor a veladuras donde más que los pinceles, lo que adivinabas, porque lo veías, era todo ese esfuerzo, toda esa lucha titánica, mistérica, por transmitir algo más, debería encontrarlo por otras vías.
No creo que haya más honestidad que buscar tu propio camino, singularizar al máximo tu expresión hasta hacerla única, lograr que tu propio aprendizaje inexplorado se represente en tu sello de identidad. No es fácil apartarte de quien ya ha dibujado y trazado caminos parejos, al fin y al cabo, posiblemente, lo único que sepamos hacer desde siempre, sea copiar, traducir e interpretar a nuestra manera lo que ya han hecho otros, lo que yo llamo babelia de cognados.
Esta reflexión viene al caso tras pasarme ayer por la fundación March, donde vi tantas exposiciones en los ochenta: Malevisch, Klee, Rothko, Kandinsky,… La actual del movimiento “Arts & Crafts”, de Willian Morris y compañía, tan arquitectónica y cuidadosa, (lo mayor y lo menor) artesana, me hizo detener ante la cita de arriba. Ese placer en el trabajo, por el trabajo, por el oficio —que palabra tan bella y desprestigiada— hecho arte, donde lo ocupado, se detiene, tan digno y lejos de lo deshumanizado y tecnológico, de lo maquinado y mecanizado. De las prisas.
A la tarde emergía con la familia como una hormiga más por la Gran Vía. Cómo si saliésemos por estas fechas de una hibernación absurda que mereciese a toda prisa agenciarnos de género, para lo que se nos avecina en unos días. Muchas o pocas luces según se mire, sólo veía mucha humanidad apretujada, deshumanizada, otros oficios que ahora se llaman trabajos, seguramente mal remunerados, para grandes beneficios de grandes marcas, reclamos, consumo, miles de cajas registradoras, luces de neón y ruido, mucho ruido: Esclavitud.
Al igual que Morris él sabía que el acto creativo le producía y producía, el mayor de los placeres. Sus manos tan artesanas, educadas y formadas —era un dibujante excepcional— hacía ya tiempo que se habían desviado de lo figurativo. Era como si una vez más se hubiese demostrado a si mismo que pudiendo realizar lo que se propusiese, se obligase a avanzar más allá, y aunque le fascinase lo abstracto, seguía siendo cuidadoso en los detalles, equilibrado y humanizado, —tan hecho por un ser humano para otro ser humano—libre y orgulloso que su obra procuraba esa satisfacción, que era por lo que vivía, que no era otra cosa que el timbre propio de su creación.
El arte, como dice Lethaby, es humanidad hecha oficio, el resto, aunque no lo sepamos, esclavitud.
Un saludo a todos de dave
torn
09/12/2017 - 02:57
La primera causa de la servidumbre voluntaria es la costumbre.

La primera razón por la que los hombres sirven voluntariamente es porque nacen siervos y son criados como tales.

Resuelve no servir más y serás inmediatamente libre. No digo que levantes tu mano contra el tirano para derribarlo, sino simplemente que no le apoyes más; luego veras como, igual que un gran Coloso cuyo pedestal ha desaparecido, cae por su propio peso y se rompe en pedazos.

Es verdad que al comienzo uno sirve obligado y vencido por la fuerza; pero los que vienen después sirven sin disgusto y hacen de buen grado lo que los precedían habían hecho por obligación.

¿Habéis creído hasta hoy que había tiranos? Os habéis equivocado, no hay más que esclavos: allí donde nadie obedece, nadie comanda.

Los hombres, al nacer bajo el yugo y la ser luego criados y educados en la servidumbre, sin mirar ya hacia delante, se contentan con vivir como han nacido, no piensan tener otro bien ni otro derecho más que el que han encontrado, y consideran natural el estado de su nacimiento.

Los mismos tiranos encuentran muy extraño que los hombres puedan tolerar a un individuo que les causa mal; se desempeñan mucho en ponerse por delante la religión, como guardia personal, y de ser posible, en tomar algunos destellos de la divinidad para conservar su perversa vida.
Jamás ha sucedido que los tiranos, para asegurarse, no se hayan esforzado por habituar al pueblo no sólo a la obediencia y a la servidumbre sino también a la devoción hacia ellos.
Lo que enseña, pues, a la gente a servir más a gusto.

Por los favores o los sub-favores, por las ganancias o las re-ganancias que se logran con los tiranos, al fin son casi tantos aquellos a quienes la tiranía parece ser provechosa como aquellos a quienes la libertad sería agradable.

Lo natural en el hombre es, por cierto, ser libre y querer serlo, pero su naturaleza es también tal que tiende espontáneamente a adoptar la forma que su naturaleza le confiere.

El tirano jamás cree tener bien asegurado su poder sino cuando ha llegado al punto de no tener bajo su dominio hombre alguno que valga.

Si estáis resueltos a no más servir, seréis libres.

Discurso sobre la servidumbre voluntaria o el Contra uno - Étienne De La Boétie - Citas
https://youtu.be/OkhNRePdx9k
saludos

mens78
09/12/2017 - 13:31
Siempre al quite torn. Ahora resucitas a Le Boetie
tras casi quinientos años desde que escribió su discurso,absolutamente actual.
Por supuesto por dinamitar el sistema de esa época
fue publicado tras su temprana muerte a los 33
años.Los cadáveres no son peligrosos ni sus ideas
tampoco porque no perduran sin lel autor.
No voy a buscar, sería torpe, similitudes Simplemente leyéndoos a ti y a dave
disfrutar por saber que no estoy solo.




aprositus
09/12/2017 - 19:31
Asi es, nos tenemos que dar cuenta que el que manda no tiene la autoridad, sino el que obedece... Se la otorga.
Pero la gente prefiere ser borrego, eso lo tengo claro. Obedecen y listo, asi se ganan unas migajas del pastel y ya quedan contentos.
Pero es que en muchos casos, y lo cuento porque me ha pasado. Estas comentando esto de la autoridad y la desobediencia hacia lo que nos imponen y todo el mundo esta de acuerdo. Un buen dia tiene un problema de esa indole, protestas y dices unas cuantas cosas, y resulta que los que te decian que si, que hay que protestar y doblarse, son los que en ese momento te mandan callar o te dicen que eres un abusador, un gruñon y no se cuantos adjetivos mas... En ese momento los miro y les digo "Si me pisan chillo y eso no me lo saca nadie" con un tono ya serio.
A veces me siento como en la iglesia, cuando el cura se subia al pulpito y decia "Haced lo que yo os diga, pero no hagais lo que hago yo".
Resumiendo, que hay mucha gente que verbalmente sabe mucho y tiene buenas ideas, pero practicamente no hace ninguna...

Un abrazo
dave
10/12/2017 - 01:47
Dedicado a mens. Recuerdos culinarios de infancia: "custodias"

No había mayor dicha que llegar al pueblo de vacaciones. Salía disparado para inspeccionar el viejo hogar de los abuelos y comprobar que el tiempo seguía detenido. Si se llegaba a mediodía por la escalera empinada subida de dos en dos ya olía a comida. En el recibidor, saludando, el paragüero perchero y los sillones de mimbre resistían impávidos, tan ausentes de gabardinas, sombreros y visitas. Enfrente el tapiz beige de ciervos. El suelo ajedrezado invitando a saltar, los techos muy altos y el distribuidor ancho, dejaban respirar. A la izquierda, el salón comedor con su mesa camilla y orejones de siestas de brasero. El mirador con sus persianas venecianas delicadas, dando al jardín del tropezón. El recio comedor de madera noble, la vitrina y el aparador con algún cajón que otro bajo llave. Un Sagrado Corazón —creo que bendecido— acompañado de una bandeja de plata con la Santa Cena y por supuesto, el reloj de cuco, que imperturbable, seguía marcando las horas con la solemnidad impasible del tiempo.
Del vestíbulo a la derecha, el lucernario inundaba de luz el corredor, siempre descubierto con cuidado de no romper las cuerdas, sólo cubierto con una lona naranja corrediza los días de mucho calor. El dormitorio principal con una puerta de palillería y tela bermellón tenía un pequeño cristal roto. Un pequeño ventanuco —¿se utilizó alguna vez?— comunicaba la habitación con la alacena. La cocina con una fuente extraña tipo surtidor se abría a una habitación, iluminada tenuemente por un pequeño farolillo con tulipa de cristal, donde comíamos cuando éramos pocos. Un par de escalones daban a una terraza con instrucciones tajantes sobre todo en verano de evitar dejar la puerta abierta por si se colaban los gatos. El baño algo atascado, la bañera con un grifo anudado con un trapo de tela para que no gotease años más tarde inmortalizado en un cuadro, y enfrente, una inquietante pequeña habitación sin ventanas a modo de trastero.
La abuela gobernaba la casa con instrucciones precisas desde su cuartel de mando en la cocina. Se levantaba temprano, molía el café y depositaba con cuidado cada grano molido en la cafetera con precisión milimétrica.
Avanzada la mañana de la “pringá” del cocido. pero sobre todo de jamón y huevo, salían sus croquetas. El género se cuidaba; el pan recién rallado y tamizado de restos de otros días, de pueblo, de pura hogaza, de Modesto. Los huevos para el relleno y rebozado de corral de la pequeña frutería de la esquina de Manolo, que también vendía pollos. La leche en cántaras de latón, con su nata cuajada en superficie, ligando la salsa bechamel, con una textura fina agrupando ingredientes. El tamaño y la forma geométrica de las croquetas, idénticas, perfectas.
Rapaces, los primos, entre juegos y correrías, desplegábamos las alas incursionando hipnotizados al olor a fritura por si pillábamos algo. Inútil misión:
—Somos doce, hay sesenta croquetas, caemos a cinco croquetas cada uno...
La abuela cocinaba, contaba y custodiaba las croquetas.
Con las albóndigas de pescado o los boquerones en ramilletes pasaba lo mismo. Estos últimos una vez bien limpios y sazonados los enlazaba con mimo, enharinaba y freía en abundante aceite de oliva. De exposición, y tocábamos a seis o siete si había suerte. Si éramos diez, pues eso, sesenta boquerones:
—Somos diez, hay setenta boquerones, caemos a siete boquerones cada uno.
La abuela cocinaba, contaba y custodiaba albóndigas y boquerones.
Por las tardes en la sobremesa la hora de la novela era suya. Los aromas tostados anunciaban cafés recién hechos y sentada en su sillón arropada por la falda camilla a los pocos segundos roncaba al cielo, satisfecha del deber cumplido. La merienda su siguiente parada.
Las magdalenas se las llevaban en unas tablas, de docena en docena para hornear, supongo, a la panadería de Modesto. Ideaba como hacerme con la llave del aparador que guardaba celosamente las magdalenas recién hechas. Me la imaginaba —nunca lo supe— colgada al cuello, como las amas de llaves de las películas antiguas y siendo el único momento que bajaba la guardia, maquinaba arriesgadas, difíciles y sigilosas misiones de rescate. La abuela en esas fugaces cabezadas después de comer susurraba en sueños y seguro contaba magdalenas:
—Somos diez, hay dos docenas de magdalenas, caemos a dos con cinco magdalenas cada uno...

Saludos a todos de dave
mens78
10/12/2017 - 13:04
Se me ha heho la boca agua con tu descripción
gastronómica, dave. Ah,la comida de la abuela, la
mía castellana de Villacastín. Esas croquetas con
el punto exacto, esas albóndigas gordezuelas, esos
pringues para mojar con pan de trigo candeal...
uhummmm, que delicia.
Cuando te invita alguien (siempre buscando o intentando conseguir algo) se empeña en elegir
uno de esos restaurantes de moda y diseño donde en un inmenso plato colocan una ínfima porción de
un descubrimiento sospechoso acompañado de
disertación sobre como ha sido elaborado.No
entienden, ni esos nuevos magos de los fogones,
ni los clientes sugestionados para alabar esa
mezcla esclerótica de sabores, que nada puede
superar la cocina antigua del chup chup y que
Pasteur (que en gloria esté porque ha salvado
muchas vidas) eliminó para siempre ese leche
gloriosa coronada de nata tibia, con la que
gozábamos de pequeños.
En esta navidad seremos veinticinco en nuestra
mesa. Todos aprovechan esa fecha para intentar
forjar de nuevo la familia a la antigua entre
noticias espantosas y angustia general por lo
que pueda suceder en un futuro mas bien incierto.
Pero no será lo mismo que antes, cuando esa
abuela se había pasado el dia cocinando para que
los comensales gozaran con el arte antiguo de sabores naturales,auténticos, con la entraña
aun caliente de lo cocinado. Tengo seleccionados una decena de lugares en
Barcelona donde aun se practica el rito de la cuchara
y la olla sobre fuego real. Espero que un dia
podamos disfrutarlo juntos. Y te regalaré un libro
de cocina que escribí antaño, inspirado por el
mejor que recuerdo : La casa de Lúculo, de un
Camba con el que bebí sus últimas copas de ribeiro
en Santiago, cuando ya envejecido había sido
abandonado por esa casta literaria caníbal que devora y
aniquila a quienes ya no son rentables.
Pero aquí somos y seremos hasta el final.
Vivan las abuelas.Y sus croquetas.

mens78
12/12/2017 - 17:03
Siguen las noticias angustiosas para aterrarnos ante
estas fiestas liberadoras. Dedicada a los gatos una
humilde narración, gastrohumorísitica.

H. circulaba por una población costera catalana en
los ochenta, desaliñado, con un pantalón roto,
cuando le conocí. Con el primer vaso se presentó
como poeta, Luego supe que había sido dueño de
un hotel que vendió al empezar el fenómeno
turístico y se gastó el dinero viviendo como un
príncipe años en viajes, vino y putas, hasta
quedarse sin un céntimo. Era adorado por sus
vecinos y escribía un articulo semanal en el periódico
local. Una tarde me dijo triste:Ya no se que decir
y el dire me ha insinuado el cese. ¿Tu eres escritor
no? Podrías echarme una mano.
Lo hice, claro. Redacté uno sobre el Tratado de
Maastricht, origen de la comunidad europea. Gustó
tanto que H. fue felicitado por sus convecinos.
Tras ello me vi obligado a tratar diversos temas
y la fama de mi amigo aumentó. Un dia le dije:
A partir de ahora vamos a comer gratis. Publicarás
un articulo sobre los mejores restaurantes locales.
Se le iluminó el rostro Gracias mens. Te invito yo hoy
a comer. Junto a un cajero bancario extrajo una
tarjeta con un aspecto sospechosamente mortecino
y la introdujo marcando la contraseña con una cifra.
La máquina le devolvió la tarjeta. No lo entiendo,
farfullo y la volvió a meter en la ranura. Tornó
a devolvérsela insolente. Ya histérico la metió por
tercera vez y en esta ocasión la máquina se
la escupió en pleno rostro. Entonces H estalló:
Esta máquina es una idiota estafadora,gritó.
Yo, sonriente, le calmé: Vámonos, invito yo.

Si os gusta, seguiré. De lo contrario (lo que no
me asombraría dado el nivel de los gatos) chitón.







torn
13/12/2017 - 12:01
El pie

Muchos no volvieron. Muchos de los ciudadanos del mundo que marcharon a luchar por la república española, bajo tierra española quedaron.

Abe Osheroff, de la Brigada Lincoln, sobrevivió.

Un balazo le había arruinado una pierna. Con un pie quieto y el otro pie caminando, regresó a su país.

España fue su primera guerra perdida. Y desde entonces, llevado por su pie andariego, Abe no paró.

A pesar de las traiciones y las derrotas, los palos y las cárceles, no paró. Un pie no podía, pero el otro pie quería y seguía. Un pie le decía: aquí me quedo, pero el otro decidía: ahí te llevo. Y una y otra vez ese pie, el andante, volvía al camino, porque el camino es el destino.

Y ese pie cargaba con Abe a través de los Estados Unidos, de punta a punta, de mar a mar, y lo metía en líos, un lío tras otro, contra la cacería de brujas de McCarthy y la guerra de Corea y la segregación racial y la pena de muerte y el golpe de estado en Irán y el crimen de Guatemala y la carnicería de Vietnam y el baño de sangre en Indonesia y lasexplosiones nucleares y el bloqueo de Cuba y el cuartelazo en Chile y la asfixia de Nicaragua y la invasión de Panamá y los bombardeos de Irak y de Yugoslavia y de Afganistán y otra vez Irak y ..

Abe ya tenía noventa años y seguía siendo un caminante, cuando su amigo Tony Geist le preguntó, por preguntar nomás, cómo andaba. El alzó su cabeza de león de melena blanca y sonrió, de oreja a oreja:

—Aquí ando, con un pie en la tumba y el otro pie bailando.
Eduardo galeano.

saludos

mens78
13/12/2017 - 18:15
La idea fue un éxito. Los dueños de los restaurantes
colgaban los artículos en su local y nos invitaban
opiparamente. H. con su aspecto de marqués
decadente aceptaba con humildad los halagos. A
mi me presentaba como un amigo que también
escribía, con cierto desdén.
Pero en el fondo le reconcomía esa doble personalidad
dependiente. En una ocasión me insinuó que no
apareciera en cierto tiempo por el pueblo, Algunos comentaban su repentino cambio de estilo literario.
Siempre tuvo rasgos geniales. Invitados por el
dueño de un restaurante en la playa tras una
fastuosa ingestión de ostras, cigalas, langosta,
foie del Perigord y jamón serranísimo comenzó
a leer con voz engolada el articulo .En esta tierra
de Rusiñol y del Greco, cuyos cuadros parecen
reflejar el sabor de los platos.... A medida que leía
el rostro del propietario se ensombrecía porque nada
daba a entender que se refería a su local. Al final,
sin poderse aguantar nos increpó: ¿Me estáis tomando
el pelo o qu.e?este no es mi restaurante, Yo intervine
rápido. H, se ha equivocado de artículo ,dije apresurado Pero el suyo sale este sábado.
Otro día le llamé para avisar de que estaría ese
sábado para matar el hambre de la semana. Me
respondió con voz quejumbrosa :No puedo recibirte
mens. Estoy con cuarenta de fiebre por la gripe Y
tosió dos veces,
Una sospecha trepó por mi y compré el ejemplar del
periódico .En la portada aparecía sonriente H. rodeado
de dos cocineros diciendo que el gran gourmet habia
inaugurado el local tal y tal honrándolo con su
presencia Asi era H y ni podías enfadarte con él.
En otra ocasión la llamada fue angustiosa.Le
habían invitado a dar una conferencia en una población cercana. ¿Que digo, preguntaba con ansiedad? Como no soy vengativo le envié el
texto a desarrollar.

mens78
13/12/2017 - 18:38
Como en todos los cuentos la historia tuvo un
final feliz. A H. se le ocurrió unir en un libro sus
artículos y los míos. El pueblo estaba en plena
efervescencia turística, siendo con Mikonos el sitio
elegido del Mediterráneo por miles de gays y
haciéndole famoso sus festivales de cine y teatro.
El libro se vendió como la espuma porque se
compraba como un souvenir mas y a estas alturas
puede que se siga vendiendo.
H. llegó a creerse que era el único autor de su obra
y hablaba de mis textos comentando, se me ocurrió
esta idea cuando...,a sus admiradores.
No lo he visto hace años pero no lo olvido, Pocas
personas he conocido que me hayan hecho mas
feliz con sus ocurrencias.
Y a fin de cuentas un libro cuando lo publicas ya
no te pertenece a ti,sino a los lectores.

PD Por cierto, acabo esta serie gastronómica en
el espacio, con otro dato. También en los 80 para
una empresa comercial escribí un librito, Fisiología
de la cocina. Lo he visto ofrecido en Amazon
Como nunca he sido modesto declaro que es el
mejor libro de cocina que después de La casa de
Lúculo de Camba se ha publicado en español.
Lo ofrecen por pocos euros al lado de la barbaridad
que piden por mis novelas.
Lo anoto por si a algún glotón le interesa.Yo no gano
un duro con ello.
Abrazotes,

Tu Opinión

Debes de poner la suma de 2 números y que el resultado sea correcto.
+ =
Respetar las opiniones de los demás, no caer en los insultos, NADIE esta en posesión de la VERDAD, tan sólo tenemos una parte. La Verdad esta formada por el conjunto de TODOS los seres.
Si quieres recibir avisos de otros comentarios que se hagan en el artículo, debes de estar registrad@

Quizás muchos os preguntareis ¿A qué viene programar un blog? Os diré que es por mantener dentro de lo que se puede "cierta" independencia. Es no dar MAS información a quién nos intenta controlar. Me explicaré, hablamos de que la gente esta dormida, que no despiertan y sin embargo los "despiertos" seguimos entregando nuestra indepencia a compañias como "uorpres", "fisbuk", "tuiter", "miespaze", "niiing"... y otras más. Son tan "buenos" que nos lo hacen todo, y nosotros caemos en su trampa de darles toda nuestra información. Que seguro es guardada para su posterior análisis.
Para que sepais, cualquier envio o solicitud de información que se haga por Internet por muy cerca que esten los PC's fisicamente, pasa SIEMPRE por Estados Unidos para ser filtrada por SUS agencias de seguridad.
Quizás no sea tan "chulo" el diseño, pero la función de opinar es la misma, y os garantizamos que estos datos que poneís aquí nunca serán dados a terceros. Acostumbraros a hacer las cosas por vosotros mismos, hoy en día es un error confiar en las MARCAS AMIGAS que nos AYUDAN... Que a buen seguro si segeuimos su estela nos llevarán hacia los poderes fácticos que están en la sombra.

Aprósitus

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